Complexidade

Cheguei à conclusão

Que é tão fácil pensar

Mas tão difícil escrever.

As ideias vêm e ficam.

Não vão embora.
Mas é tão difícil escolher

As palavras mais adequadas

Para descrever esses mesmos

Pensamentos.

Não quero repetir-me,

Chega de metáforas.

Porque não posso dizer tudo às claras?

Só complico o que penso

E muitas vezes sou mal interpretada.

A interpretação é importante.

Quero ser ouvida,

Quero ser lida,

Quero ser conhecida

De forma verdadeira,

Não escondida atrás de metáforas

Que só mostram de mim uma

Realidade falsa.

Sou, sou e sou.

Sou uma cachopa alegre

Com um chupa-chupa de morango numa mão.

Sou uma cachopa triste

Com uma flor morta noutra mão.

Sou uma cachopa atenta

Com os ouvidos fixos nas vozes de terceiros

E com os olhos seguros nos olhos de quintos.

Não quero ser complexidade,

Sobretudo a complexidade das metáforas.

A vida é longa e complexa.

Complexa?

Falsas imagens,

Falsas realidades,

Invenções?

Complexa porque a fazemos assim.

As imagens não são falsas,

As imagens existem

Para terem significado.

Nós não as vemos mal.

Falsas ou não,

Têm o direito de existir.

Melhor,

Devem existir para que outras coisas,

Coisas que às vezes nem damos por elas,

Tenham o devido significado.

Onde ficaria a imaginação no meio

Da não existência da criatividade?

A realidade é produto dessas imagens.

Imagens significativas.

Inventar, inventamos o que nos dá rumo à vida,

O que lhe dá forma e textura

E já é mais do que o suficiente.

A vida é tão simples.

Admiro-a por isso.

A complexidade é imposta por nós,

Não é assim?

Eunice Vistas

2011.03.07